No eres la verdad de mi enfermedad
ni la mentira del asesinato de mi pesadilla.
No sé que nombre darte
infame ser cíclico de siluetas inexplicables.
Me condenas a tu lecho de dificultad inexistente,
a tu tiempo crudo y suculento de serpientes virtuales.
La tormenta de sigilosas y rebeldes banderas
teje el nido de resoluciones aprisionadas.
El réquiem de tus letras críticas esferadas
en caídas liberadas de paganos revoloteos
estrecha la catatonía de una noche arañada
cristalizada en la inmunidad de tu disfraz.
No sé que nombre darte
supuesta falsedad dibujada en mi abismo
infernal olvido atracado en el puerto de un instinto
con el toque sutil del esmalte derramado de mi sangre.
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