Aunque no reposen sus huellas en mi espalda
y sean sus besos un préstamo de gracia,
me sentaría a esbozar el aroma a tabaco
que se desprende de su lengua.
Descansaría el alma sin hablar de a dos.
Sin regresar.
Sin beber de la taza de café
en que se imprimieron sus labios.
-El amor es inútil-
Aunque dejara de ser yo
la singularidad de su lecho,
no podría renegar de sus manos,
sin antes arrancarme la piel.
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