Somos uno,
a pesar de que fuimos la mitad de lo inexistente,
de lo bruto, de lo inmoral.
El suministro de exigencias viajan para quedarse
y van obturando las imágenes de labios y brazos
que se endurecen.
Como una puta que no elige su destino,
nos contorneamos entre risotadas cínicas.
Pero seguimos siendo uno,
incluso cuando fuimos la mitad.
2 comentarios:
los callos de mis manos tienen muchos nombres, llamados hoy poesía....Me gustó mucho, como retrataste ese momento, intenso, de menos a más....recibe un abrazo vivo.
Buenas tardes... Es en la mitad,
justo ahí padeces razones y pasiones,
egocentrismo universal de la existencia. Gracias por el sueño
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